Maux en friche

Ce qui est sera et ce qui sera fut, Rien de ce qui vie ne subsiste. Les mots s'envolent, les écrits brûlent, le vent souffle, attristant l'artiste. Si je meurs, a tout petits feux, C'est parce qu'il pleut dans ma tête. Rien de grave, de malheureux, Et...