Divisant la hauteur d'un arbre incertain, un invisible oiseau s'ingéniait à faire trouver la journée courte, explorait d'une note prolongée la solitude environnante, mais il recevait d'elle une réplique si unanime, un choc en retour si redoublé de silence et d'immobilité qu'on aurait dit qu'il venait d'arrêter pour toujours l'instant qu'il avait cherché à faire passer plus vite.

Marcel Proust

A la recherche du temps perdu.

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    (...)J'aime le gris. Une des seules teintes honorifiquement considérée comme valeur d'intensité lumineuse alors qu'elle n'est issue de rien. Le noir n'étant qu'un non-reflet de lumière et le blanc qu'une valeur extrême. Le gris est magnifique en ce sens, car il n'est porté par rien et ne se prétend rien. Mais il est. Gris anthracite au fil du temps sans doute, il n'en demeure pas moins de constante grise.

C.

   J’aime le gris. Il est de partout, il est d’ailleurs. Une teinte née de l’union d’un tout et d’un rien, d’un noir fait de toutes les autres, d’un blanc dépourvu d’elles. Le gris garde la distance, et quand il s’approche, donne vie aux nuances, projette l’ombre et donne un relief, un sens tangible à toute chose. Il est l’improbable mariage de l’absence et de la totalité, il est le constat de ceux que l’homme pense fou, il est le nécessaire, l'indéfectible, multiple et suffisant dans sa multiplicité, il ne tend qu’à faire exister et non pas a être a tout prix. Le gris est la finalité de ceux dont l’ombre est devenue lumière.

M.

   Lorsque je murmure que je ne désire pas d'enfant ; tous les bébés braillent en ressentant l'absence d'un congénère ; tous les docteurs ronchonnent en décomptant les honoraires d'un nouveau patient ; tous les écrivains s'irritent de la perte d'un futur lecteur enthousiaste ; toutes les mères regrettent les débats passionnés lors des échanges puériculturels ; tous les notaires classent tristement les actes manquants ; la machine industrielle se détraque un instant ; la pérennité de l'État est mise en danger - mon ventre infécond est une arme terroriste.  

Estelle Ogier

Espace Childfree

   (...) Etêteur d'histrions, étripeur de bouffons, je m'ouvrirai les veines de mon plus long couteau, pour vous faire boire la haine
qui coule de mon égo. Suppliciateur boucher missionnant pour raison, d'expulser de vos êtres ce fiel nauséabond.(…)
    Saignants Seigneurs, moi l'avilisseur, sacrifie l'hypocrite, dévore la vestale torpeur, vomi l'essence de votre inscience, viole la vertu de ce pays pour m'écrier le soir venu «  A mort la tolérance » de cette défunte qu'est la France. 

"Serial Kill Her" (Extrait)

Cyrielle&Stephanie, Lis et Rature

     Seuls les monstres peuvent se permettre de voir les choses telles qu’elles sont.

Gowitt

"Hurlez votre colère"

 (...)Ce matin mon miroir me fait une étrange confession :
« Dans la profanation de ton innocence, dans l’obscénité du temps, le jaune qui rit sur tes dents, l’érosion des espoirs que tu pensais pourtant infinis, tu as vieilli. L'étrange baiser de ta mère sur ton front endormi, tu as vieilli.
Tu n’as rien vu venir, tu n’as presque rien senti, ça c’est passé la nuit alors que le sommeil t’avait rendue vulnérable, sereine et périssable comme un fruit. » 

"La feur et la vie"

LI, La roulure.

Bienheureuse Ophélie que l’amour rendit folle,
Avant  que  désespoir  ne fut  si douloureux,
Qu’indifférence vint pour faire que somnole,
De ses affreux tourments le flux tumultueux.

Mais  lorsque les regrets l’emportent sur les rêves,
Lorsqu’il ne reste rien que le vide accompli,
Il faut marcher encore et refuser la trêve,
Que propose le sort d’un sommeil infini.
Il faut marcher encore, sans but et sans espoir,
Marcher devant, toujours, au nom de l’habitude,
Avec pour seul bagage la frêle  certitude,
Qu’aimer était le seul et sublime devoir.

"A Elle" ,Gérard Penda

-Billets d'une pensée ordinaire-

Sigmund Freud, tu nous emmerdes !

Fracassées nos sensualités

Castrées nos pulsions sensorielles

T’as mis nos émotions en HLM

Et logé le sexe au palace.

Freud, je t’emmerde.

"Sigmund", Nounedeb.

-In Partibus-